Carolina

Porque perdia demais a compostura nas festinhas de aniversário dos sobrinhos e nos natais na casa da avó, dona Lindinha, Carolina parou de beber. E porque parou de beber, Carolina tinha vergonha de encontrar os amigos nos happy hours de quinta e sexta-feira. E porque parou de ir pro bar, Carolina parou de fumar.

Porque não encontrava mais os amigos, Carolina ficava muito tempo em casa, e por ficar em casa, reparou mais no azulejo encardido, na roupa amassada, na comida velha na geladeira. E porque reparou mais na sua casa, Carolina passou a trabalhar três horas a mais por dia, nas duas jornadas diárias entre o emprego e a faxina. E Carolina ficou chata, muito chata.

Porque ficou obcecada com o serviço de casa, e não bebia, e não fumava, Carolina enchia o saco de todo mundo. Das filhas, do namorado, da gerente do salão. Carolina já não estudava, não sorria, não contava piadas. Não comia açúcar, porque engordava, não comia carne, não ia aos restaurantes. Carolina largou a vida, o clonazepam, o Chicabon sagrado de todos os dias, as paqueras, as manicures.

Por causa do falatório na casa de Dona Lindinha, Carolina não era mais Carolina. E foi ficando tão vazia no fundo de si mesma, tão incomodada com o que ia deixando de si pelo caminho, que um dia Carolina saiu do trabalho, se entalou num rodízio de pizzas e correu feito louca pela avenida. Livre, Carolina de novo, viva de novo, doida por um Derby.

Porque correu feito louca pela avenida, um ônibus azul da Faol itinerário Olaria X Conselheiro atropelou Carolina, jogando seu corpo com toda força sobre o capô do Fiat Uno branco de João Carlos, 22 anos, encanador.

Não morreu, pela graça de São Francisco e das rezas de dona Lindinha. Mas porque se apaixonou pelo encanador, Carolina voltou a beber.